Do tempo em que o alvo das anedotas era o Samora Machel (depois vieram outros, as anedotas é que continuam as mesmas), relembro dolorosamente uma:

Através de uns comprimidos milagrosos, o Samora tinha ficado branco. À sua volta, todos os presentes o agarravam e lhe pediam um desses comprimidos.
Resposta pronta:
- Ainda nem há cinco minutos sou branco e já tenho pretos a chatear-me!

Com o avizinhar do mês do sofá, começa a preocupar-me o que fazer com o olhar mórbido e a obesidade vocabular dos resultados de cada jogo.

Será mania minha gostar das bolas nas mãos?

Estava sempre tão envolvido no seu trabalho que quando lhe falei do aniversário do CAP, perguntou-me se já tinha completado os 2 anos da Certificação da Aptidão de Formador.

(para alguém que sabe poupá-las como ninguém:)

Não tenho a poesia das palavras e das imagens da Maria Trindade, nem a terrífica memória do Tomás para aquelas pequenas coisas que vais largando por aí; por isso, fica-te com esta imagem - felizmente sem som - e vê se voltas ao serviço.

que já estamos todos aqui alinhados

Nas cidades a vida é mais pequena
Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,
Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos nos podem dar,
E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

by Juan Riera

Algumas pessoas são capazes de criar as pontes que nos recordam que, felizmente, ninguém é verdadeiramente uma ilha. É por isso que são tão especiais. É por isso que és tão especial.

Parabéns, pá!

Não gosto que me tratem como burrinha, envolvendo-me nas palavras doces que cobrem os seus objectivos sem os manifestar, numa manobra de chico-espertismo que lhes dá o gozo do poder de pensarem que embarrilaram mais um.

Gosto de dizer do que se trata, na nudez daquilo que penso, sem nada nos bolsos. Talvez seja demasiada intimidade. Talvez seja suicida como ir para a guerra sem arma nenhuma.

Como andarão as insónias daquele senhor de 81 anos, por estes dias?

Foto © 2006 Carlos Rodrigues

Desconfiai, ó gentes, da gente que que não sente a arte!
Podem até reproduzir-se com despudor, mas que sabem eles do amor?

(imagem daqui)

Já podemos morrer tranquilos! O espaço de matança de cristãos volta ao activo.
Com fausto, pompa e pitoresco.

Superfícies como tábuas rasas onde procuramos no óbvio os sentidos mais profundos para qualquer significado.

E nos perdemos, por fim.